Festival d'Avignon 2007

Ca s'en va...

Avignon est honteuse, toute nue. On s'est empressé de lui arracher ses habits de papier. On lui a pris son âme cosmopolite. La ville est maintenant outrageusement propre, excessivement pimpante et desespérement deserte.

Les cafetiers courbaturés soufflent enfin, les commercants éreintés tirent leurs rideaux de fer et s'en vont en vacances, le quartier de la Balance dessert les dents, les propriétaires d'appartements ou de garages momentanément tranformés en théâtre recomptent leurs liasses de billets, les festivaliers et les comédiens regagnent le TGV et nous, on se lamante...

Nous avons décidé d'éviter la place des Corps Saints, la rue des Teinturiers, la rue des Lices ou le parvis de l'Eglise St Agricol, du moins dans les prochaines semaines. Nous ne sommes pas encore prêts.

Comment faire le deuil d'un mois de juillet qui nous a autorisé à grandir plus vite, qui nous a enchanté de ses spectacles? De trois longues semaines riches, vivantes, divines?




Pendant le festival, j'aime chercher dans la presse les échos du tourbillon qui envahit ma ville; j'adore lire les blogs des Avignonnais qui tressaillent. Je veux savoir que je vis au rythme de la chamade du coeur des autres. Un moment sucré tel que le festival d'Avignon, ça se partage.

Ainsi, j'ai été chagrinée de lire Fann se "rendre compte, avec sa candeur habituelle, que le Festival c'est comme Noël...on l'attend toute l'année, et quand on se met à table, on a hâte que ça termine..."

Elle m'aura finalement enjoint de faire une petite introspection dont le résultat est le suivant: nous sommes au moins d'accord sur le postulat de départ. Nous n'avons juste pas la même manière d'appréhender les fêtes de fin d'année.

Le festival a beau ne plus être ce qu'il était (bah oui, c'était mieux avant!), je me délècte chaque année et m'enthousiasme au plus haut point, m'ennivre d'une foule éparse, bois du petit lait devant les quelques concerts de rue pourtant devenus si rares, m'emmerveille d'un catalogue du OFF qui ne cesse de s'épaissir (mais à quel prix?), jubile lors de ma traditionnelle ballade au marché des allées de l'Oulle qui n'est plus artisan et qui est organisé comme un camp militaire, ignore les ballons gonflés à l'hélium et les portes-clé fluorescents qui se vendent comme des petits pains et refuse de voir que certaines salles de spectacles enchanteresques sont à moitié vide quand le Palace est bondé.

Comme quand j'étais gosse finalement. On attend effectivement Noël toute l'année et quand on se met à table, on a beau constater que la fête n'est pas à la hauteur de nos attentes, on ne veut pas que ça se termine, on saisit les grands moments et on oublie le reste.

Le festival 2007, ça n'aura été que les pots chez Ginette & Marcel suivis des 100 g de douceurs Haribo, caressés par une brise légère qui tempérait les chaleurs habituellement insoutenables du mois de juillet, les pianistes rue la République et place des Corps Saints, les conférences du théâtre des idées au gymnase St Jo, les affiches qu'on aime et qu'on décroche pour son salon, les dix pièces de théâtre du off que j'ai vues, toutes singulières, l'immense Roi Lear de la Cour d'Honneur, les allers-retours avec nos convives entre la maison et l'intra-muros, cent fois par jour, les siestes, les midi ou les soirs à l'Epice and Love ou au Couloir, les pizzas de la rue des Teinturiers, les glaces de l'Italien rue Carreterie, les parades, Alévêque et ses mille colombes, les tracteurs, les comédiens qu'on admire et qui déambulent dans les rues, l'air de rien, les invitations pour les temples de la poésie, les bancs inconfortables du Off, les gouttes de pluie et la fraîcheur du In, la farandole d'amis et de cousins, d'oncles et de tantes qui débarquent, chacun leur tour, dans notre belle maison pour plusieurs jours, les oranges pressées, l'humilité du grand Gauthier Fourcade, les verres de vins à la cave, l'incontourbable Délirium et ses soirées envoutantes...




Avignon est méconnaissable. Et c'est dur de passer à autre chose. Il reste le festival de jazz. On retournera dans la cité papale, à tâtons. On n'ouvrira les yeux qu'une fois les lumières allumées dans le cloître des Carmes, pour le tremplin jazz.

Après ça, on s'en ira. Quelques jours dans les villages de pêcheurs italiens. Puis quand on rentrera, ça sentira la fin de l'été. On finira par oublier...

Mais finalement,  quand on aura fini par apprendre à vivre autrement que comme des juilletistes, après des mois de ré-éducation, ça fleurera à nouveau l'été. Les clowns, les poètes et les saltimbanques réinvestiront les lieux pour la 62e édition du festival.



C'est bien la première fois que je bénie le côté itératif de la vie.